Goiânia, 20 de dezembro

De: 20 a 26 de dezembro de 2009

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  Opção Cultural

 

 

 

ME­MÓ­RIA

 

Jo­anyr de Oli­vei­ra: um po­e­ta

 

Jo­anyr de Oli­vei­ra foi um gran­de tra­ba­lha­dor li­te­rá­rio. Além dos li­vros no gê­ne­ro que o con­sa­grou, a po­e­sia, pu­bli­cou con­tos e um ro­man­ce, es­cre­veu crô­ni­cas pa­ra o rá­dio, man­te­ve co­lu­nas de li­te­ra­tu­ra em jor­nais, di­ri­giu re­vis­tas, foi só­cio fun­da­dor da As­so­cia­ção Na­ci­o­nal de Es­cri­to­res (ANE), que pre­si­diu, até re­cen­te­men­te. Fa­le­ceu na ma­nhã do dia 5 de de­zem­bro de 2009, no Hos­pi­tal San­ta He­le­na em Bra­sí­lia

AN­DER­SON BRA­GA HOR­TA - Es­pe­ci­al pa­ra o Jor­nal Op­ção

Jo­anyr de Oli­vei­ra nos dei­xou na ma­nhã do dia 5 des­te de­zem­bro. Foi se­pul­ta­do no dia se­guin­te, exa­ta­men­te quan­do com­ple­ta­ria 76 anos. Acom­pa­nhei sua tra­je­tó­ria des­de os iní­cios de Bra­sí­lia, quan­do aqui, re­cém-che­ga­dos, nos en­con­tra­mos. Da cur­va lu­mi­no­sa de sua pas­sa­gem fui tes­te­mu­nha pri­vi­le­gi­a­da.

Quan­do che­guei a Bra­sí­lia — e is­so vai com­ple­tar meio sé­cu­lo em ju­lho de 2010 —, vin­do de Mi­nas, de Go­i­ás e do Rio de Ja­nei­ro, che­guei só. A ci­da­de, in­ci­pi­en­te e va­zia, de ter­ras ver­me­lhas re­vol­vi­das e edi­fí­ci­os a bro­tar do chão co­mo do na­da, via-se do al­to co­mo uma cha­ga ou uma ro­sa no cer­ra­do. Mais cha­ga do que ro­sa, nes­se en­tão...

Se a ami­za­de é uma das coi­sas que dig­ni­fi­cam o ho­mem, na­que­les pri­mór­di­os bra­si­li­en­ses era de cer­to mo­do uma ne­ces­si­da­de vi­tal. Uma das pri­mei­ras e mais só­li­das ami­za­des que fiz aqui — e te­nho a ale­gria de di­zer que mui­tos ami­gos fui en­con­tran­do ou re­en­con­tran­do nes­tas pla­gas, ao lon­go des­tes mui­tos anos — foi Jo­anyr de Oli­vei­ra. Apro­xi­ma­vam-nos al­guns pon­tos em co­mum. Éra­mos am­bos mi­nei­ros, eu de Ca­ran­go­la, na Zo­na da Ma­ta, ele do Va­le do Rio Do­ce, da ci­da­de de Ai­mo­rés, on­de mi­nha fa­mí­lia re­si­diu por al­gum tem­po, nos idos de 1947. Tí­nha­mos pou­co mais ou me­nos a mes­ma ida­de. Eu fun­cio­ná­rio da Câ­ma­ra dos De­pu­ta­dos, em cu­jo ser­vi­ço ele tam­bém lo­go in­gres­sa­ria. Ele ca­sa­do já, e pai de fi­lhos, eu nas an­te­vés­pe­ras de cons­ti­tu­ir fa­mí­lia. Ele com um li­vri­nho pu­bli­ca­do em 1957 — “Mi­nha Li­ra”, por ele mes­mo re­pu­ta­do ima­tu­ro —, eu ini­ci­an­do um ba­ter de asas em an­to­lo­gi­as, uma das qua­is or­ga­ni­za­da pe­lo in­fa­ti­gá­vel Wal­mir Aya­la. Cla­ro que, de to­das as nos­sas afi­ni­da­des, a Po­e­sia era a mais no­tá­vel; mas eu afir­mo que ami­za­des du­ra­dou­ras e pro­fun­das re­que­rem mais do que es­sa ou qual­quer ou­tra co­mu­ni­da­de de cul­tos: elas pe­dem por ba­se uma si­mi­li­tu­de de dis­po­si­ções de es­pí­ri­to an­tes mo­dais que de­no­mi­na­ti­vas.

Jo­anyr foi um gran­de tra­ba­lha­dor li­te­rá­rio. Além dos li­vros no gê­ne­ro que o con­sa­grou, pu­bli­cou con­tos e um ro­man­ce, es­cre­veu crô­ni­cas pa­ra o rá­dio, man­te­ve co­lu­nas de li­te­ra­tu­ra em mais de um jor­nal, di­ri­giu re­vis­tas, foi só­cio fun­da­dor da As­so­cia­ção Na­ci­o­nal de Es­cri­to­res (ANE), que pre­si­diu, até re­cen­te­men­te, com es­pí­ri­to de lu­ta, aju­dou a cri­ar aca­de­mi­as; e po­de-se di­zer que al­can­çou uma po­si­ção ím­par co­mo an­to­lo­gis­ta de po­e­sia. Em 1962 lan­çou, pe­la Edi­to­ra Dom Bos­co, “Po­e­tas de Bra­sí­lia”, no di­zer de Jo­sé Ro­ber­to de Al­mei­da Pin­to “a pri­mei­ra ma­ni­fes­ta­ção co­le­ti­va li­ga­da à po­e­sia de Bra­sí­lia”, e no de Na­po­le­ão Va­la­da­res, “a pri­mei­ra obra li­te­rá­ria edi­ta­da na no­va Ca­pi­tal”. Em 1971 vi­ria a “An­to­lo­gia dos Po­e­tas de Bra­sí­lia”, pe­la Co­or­de­na­da Edi­to­ra. Em 1982, em vez de se li­mi­tar aos po­e­tas lo­ca­is, pro­du­ziu uma an­to­lo­gia te­má­ti­ca: “Bra­sí­lia na Po­e­sia Bra­si­lei­ra” (Edi­to­ra Cá­te­dra, com apoio do Ins­ti­tu­to Na­ci­o­nal do Li­vro, de sa­u­do­sa me­mó­ria), sa­u­da­da en­tu­si­as­ti­ca­men­te por Drum­mond, Mo­a­cir C. Lo­pes, Jo­ão Ma­nu­el Si­mões, Alphon­sus de Gui­ma­ra­ens Fi­lho, Mu­ri­lo Ru­bião, Jo­sé San­ti­a­go Naud, Da­ni­lo Go­mes, Xê­nia An­tu­nes, An­tô­nio Ro­ber­val Mike­ten, Do­min­gos Car­va­lho da Sil­va. De 1998 é “Po­e­sia de Bra­sí­lia” (Set­te Le­tras), e o co­ro de elo­gi­os se acres­ce das vo­zes de Ivan Jun­quei­ra, Wil­son Mar­tins, Lê­do Ivo, Nelly No­va­es Co­e­lho, Eduar­do Dal­ter (da Ar­gen­ti­na), Jo­sé Men­don­ça Te­les, Fer­nan­do Py, Adri­a­no No­guei­ra, Gui­do Bi­lha­ri­nho, Caio Por­fí­rio Car­nei­ro, Mas­saud Moi­sés, Bran­ca Bakaj, Cyro Pi­men­tel, Aní­bal Al­bu­quer­que, Fran­cis­co Car­va­lho, Wil­son Pe­rei­ra, Ma­no­el Hygi­no dos San­tos, Ja­son Tér­cio, Jo­sé Mindlin. Men­ci­o­ne-se ain­da a or­ga­ni­za­ção de “Ho­ras Va­gas: Co­le­tâ­nea 2, edi­ção do Co­mi­tê de Im­pren­sa do Se­na­do Fe­de­ral (1981), e de uma “An­to­lo­gia da No­va Po­e­sia Evan­gé­li­ca” (1978). Em­bo­ra não fos­se, em ri­gor, uma an­to­lo­gia, que­ro lem­brar aqui o pri­mei­ro li­vro em que apa­re­ço, na ca­pa, co­mo au­tor, em par­ce­ria com Jo­anyr, mais Izi­do­ro So­ler Guel­man e El­za Ca­ra­va­na: “O Ho­ri­zon­te e as Se­tas”, con­tos, de 1967.

O an­to­lo­gis­ta dei­xou pe­lo me­nos es­bo­ça­da uma se­le­ção de po­e­tas de 1933, e pre­pa­ra­da uma de “Po­e­tas dos Anos 30”, am­bas ide­a­das por Fer­nan­do Men­des Vi­an­na, pou­co an­tes de mor­rer, a se­gun­da com edi­ção pre­vis­ta pa­ra 2010, ano do cin­quen­te­ná­rio de Bra­sí­lia. La­men­ta­vel­men­te, pa­re­ce que se frus­tra­ram su­as ten­ta­ti­vas de apoio fi­nan­cei­ro... Ca­be um ape­lo, e o fa­ze­mos en­fa­ti­ca­men­te, à Se­cre­ta­ria de Cul­tu­ra do Dis­tri­to Fe­de­ral, por meio do Fun­do da Ar­te e da Cul­tu­ra (FAC) ou de qual­quer ou­tro ins­tru­men­to que ve­nha a pa­re­cer mais ade­qua­do, pa­ra que não se ca­le es­sa no­ta de qua­li­da­de nas co­me­mo­ra­ções do cin­quen­te­ná­rio.

O po­e­ta es­te­ve lon­ge de ser um aco­mo­da­do. Ten­do-se ini­ci­a­do no jor­na­lis­mo em Vi­tó­ria, fun­dou e di­ri­giu pe­ri­ó­di­cos de na­tu­re­za re­li­gi­o­sa no Rio, em São Pau­lo, em Go­i­â­nia e ou­tras ci­da­des de Go­i­ás. Sua li­ga­ção com es­te Es­ta­do não se li­mi­ta aos pla­nos li­te­rá­rio e re­li­gi­o­so, mas es­ten­de-se à po­lí­ti­ca: foi sub­che­fe do ga­bi­ne­te ci­vil, su­plen­te de de­pu­ta­do es­ta­du­al e o can­di­da­to à Cons­ti­tu­in­te mais vo­ta­do na co­li­ga­ção PDT-PJ, não ten­do si­do elei­to por ques­tões de le­gen­da. Dei­xou as ter­ras ca­ri­o­cas pe­lo Pla­nal­to Cen­tral pa­ra exer­cer o car­go de re­vi­sor do De­par­ta­men­to de Im­pren­sa Na­ci­o­nal. Na Uni­ver­si­da­de de Bra­sí­lia ini­ciou o cur­so de Fi­lo­so­fia Pu­ra, vin­do, en­tre­tan­to, a se di­plo­mar em Di­rei­to pe­la Uni­ver­si­da­de do Dis­tri­to Fe­de­ral. Pas­tor evan­gé­li­co, ti­nha a pa­la­vra flu­en­te e in­fla­ma­da. Lo­go nos seus pri­mei­ros anos bra­si­li­en­ses ten­tou o co­mér­cio; nos úl­ti­mos, de­di­cou par­te de sua ener­gia a uma pe­que­na in­dús­tria; ma­lo­grou-se em am­bos...

A es­sas e ou­tras ati­vi­da­des de­vo­tou boa par­te de sua gran­de ca­pa­ci­da­de de tra­ba­lho, ne­las re­a­li­zou com gar­ra e com­pe­tên­cia sua mis­são de ser­vir. Em ver­da­de, po­rém, Jo­anyr era fun­da­men­tal­men­te po­e­ta. Uma vo­ca­ção pa­ra a po­e­sia co­mo pou­cas te­nho vis­to. Mui­tos de nos­sos me­lho­res crí­ti­cos es­cre­ve­ram vi­go­ro­sa e po­si­ti­va­men­te so­bre seu fa­zer po­é­ti­co. Um dos que o vi­ram mais in­ti­ma­men­te e me­lhor o iden­ti­fi­ca­ram foi tal­vez Oswal­di­no Mar­ques, que, pre­fa­ci­an­do a an­to­lo­gia “Ca­su­los do Si­lên­cio” (Rio, 1988), sen­ten­ci­a­va: “Jo­anyr de Oli­vei­ra pen­sa ima­ge­ti­ca­men­te”, des­se mo­do lhe su­bli­nhan­do a sin­ta­xe ni­ti­da­men­te di­fe­ren­ci­a­da da sin­ta­xe da pro­sa.

Se ten­tás­se­mos es­go­tar o ex­ten­so rol dos que ana­li­sa­ram e lou­va­ram sua po­e­sia e sua pro­sa, tal­vez es­te ar­ti­go não bas­tas­se. Cla­ro que não o fa­rei. Mas po­de ser de uti­li­da­de lem­brar — e me pro­po­nho fa­zê-lo, ain­da que de­sor­de­na­da­men­te — al­gu­mas obras de re­fe­rên­cia que o con­tem­plam. É, por exem­plo, ver­be­te no “Di­ci­o­ná­rio Li­te­rá­rio Bra­si­lei­ro”, de Rai­mun­do de Me­nes­es; na “Gran­de En­ci­clo­pé­dia Del­ta La­rous­se”; na “En­ci­clo­pé­dia de Li­te­ra­tu­ra Bra­si­lei­ra”, di­ri­gi­da por Afrâ­nio Cou­ti­nho e J. Ga­lan­te de Sou­za; no “Di­ci­o­ná­rio de Es­cri­to­res de Bra­sí­lia”, de Na­po­le­ão Va­la­da­res; no “Di­ci­o­ná­rio de Po­e­tas Con­tem­po­râ­ne­os”, de Fran­cis­co Igre­ja; no “Di­ci­o­ná­rio Bi­o­bi­bli­o­grá­fi­co de Go­i­ás”, de Má­rio Ri­bei­ro Mar­tins; no “In­ter­na­ti­o­nal Who´s Who in Po­etry”, edi­ta­do em Cam­brid­ge, In­gla­ter­ra; no “Di­ci­o­ná­rio de Mú­si­ca Evan­gé­li­ca”, de Ro­lan­do de Nas­sau (Ro­ber­to Tor­res Hol­lan­da).

Ele também fi­gu­ra em “O Ás­pe­ro Ofí­cio”, de Al­mei­da Fis­cher; “Es­cri­to­res Bra­si­lei­ros ao Vi­vo”, de Da­ni­lo Go­mes; “Me­ni­nos, Eu Li!”, de Alan Vig­gi­a­no; “Po­e­sia de Bra­sí­lia: Du­as Ten­dên­cias”, de J. R. de Al­mei­da Pin­to; “O Cris­tal e a Cha­ma”, de Ma­ria da Gló­ria Bar­bo­sa; “De­poi­men­to Li­te­rá­rio” e “Li­te­ra­tu­ra na Cri­a­ção de Bra­sí­lia”, de Ézio Pi­res; “A Li­te­ra­tu­ra Bra­si­li­en­se”, de Wil­son Pe­rei­ra; “Tes­te­mu­nhos de Crí­ti­ca”, de Jo­sé Au­gus­to Guer­ra; “Pris­mas, Li­te­ra­tu­ra e Ou­tros Te­mas”, de Ro­nal­do Ca­gi­a­no; “Di­á­lo­gos So­bre a Po­e­sia Bra­si­lei­ra”, de Te­mís­to­cles Li­nha­res; “An­to­lo­gia Co­men­ta­da de Li­te­ra­tu­ra Bra­si­lei­ra”, de Ma­galy Trin­da­de Gon­çal­ves, Zé­lia Tho­maz de Aqui­no e Zi­na C. Bel­lo­di; e (não pos­so omi­tir-me) “Sob o Sig­no da Po­e­sia — Li­te­ra­tu­ra em Bra­sí­lia”, des­te ar­ti­cu­lis­ta. Joanyr me­re­ceu es­tu­do de Fritz Tei­xei­ra de Sa­les na re­vis­ta “En­con­tros com a Ci­vi­li­za­ção Bra­si­lei­ra” e de Adér­cio Si­mões Fran­co no “Su­ple­men­to Li­te­rá­rio do Mi­nas Ge­ra­is”; e mais ha­ve­ria a res­pi­gar, se tem­po hou­ve­ra.

Jo­anyr so­fria de di­a­be­tes, mal in­si­di­o­so a que não da­va o de­vi­do res­pei­to; em con­se­quên­cia de­le, per­deu uma das vis­tas e fi­cou com a ou­tra for­te­men­te com­pro­me­ti­da. Não se dei­xou aba­ter, e pros­se­guiu sua lu­ta. Com o pas­sar dos anos, po­rém, o mal ia-lhe mi­nan­do o or­ga­nis­mo. Ul­ti­ma­men­te po­dia-se-lhe no­tar al­gu­ma al­te­ra­ção de hu­mor, al­gu­ma mu­dan­ça de gê­nio. Em fe­ve­rei­ro des­te ano, com­pôs um po­e­ma de­ci­di­da­men­te amar­go, in­ti­tu­la­do “Des­pe­di­da”: “No­vos ami­gos, não que­ro. / Nem pri­mos, nem des­cen­den­tes. / Ami­za­de re­quer pro­vas / na lon­ga ex­ten­são dos di­as. / Quan­to aos ne­tos de meus ne­tos, / se­quer ou­vi­rão de mim. // Que­ro em­pe­drar-me on­de es­tou, / en­ra­i­zar-me aqui mes­mo. / Co­mo al­can­ça­rei o cer­ne / de ou­tras ter­ras, de ou­tras gen­tes, / se um re­ló­gio fa­ti­ga­do / em mi­nhas cór­ne­as põe fim? // No­vos com­pên­di­os, pra quê? / Al­far­rá­bi­os, mui­to me­nos. / Vir­gens me­tá­fo­ras se per­dem, / no cre­pús­cu­lo de­fi­nham. / Ami­gos, fi­lhos, ce­ná­rios, / ade­us, pa­ra nun­ca mais.” Ami­ga­vel­men­te in­ter­pe­la­do por Ro­nal­do Ca­gi­a­no, con­fes­sou-lhe que sen­tia apro­xi­mar-se o fim de sua jor­na­da.

Dei­xou-nos o po­e­ta, ao ca­bo de uma tem­po­ra­da de dois mes­es de hos­pi­tal. Le­gou-nos, con­tu­do, a ma­gia de um ver­bo en­can­ta­tó­rio, de um li­ris­mo te­lú­ri­co e cós­mi­co, de su­a­ve mis­ti­cis­mo e, con­tu­do, de vi­o­len­ta de­nún­cia das mi­sé­rias do ho­mem. Es­se le­ga­do se ma­ni­fes­ta num pu­nha­do de li­vros, to­dos de ele­va­da fei­tu­ra po­é­ti­ca, pu­bli­ca­dos en­tre 1976 e 2004, no Rio, em Bra­sí­lia e nos Es­ta­dos Uni­dos, on­de mo­rou por al­gum tem­po: “Can­ta­res”, “O Gri­to Sub­mer­so”, “Ca­su­los do Si­lên­cio”, “So­be­ra­nas Mi­to­lo­gi­as” e “A Ci­da­de do Me­do”, “Lu­ta A(r)ma­da”, “Fla­gran­tes Lí­ri­cos”, “Plu­ri­can­to — Trin­ta Anos de Po­e­sia”, “Can­ção ao Fi­lho do Ho­mem”, “Tem­po de Cei­far”, “50 Po­e­mas Es­co­lhi­dos pe­lo Au­tor”, “An­to­lo­gia Pes­so­al”. O re­co­nhe­ci­men­to des­se la­bor de elei­ção es­tá nos inú­me­ros pro­nun­ci­a­men­tos da crí­ti­ca mais qua­li­fi­ca­da, nas di­ver­sas pre­mia­ções, na in­clu­são em con­cei­tu­a­das an­to­lo­gi­as — no Bra­sil e no ex­te­ri­or.

Es­tou cer­to de que per­ma­ne­ce­rá em nos­sa me­mó­ria cul­tu­ral — se bem re­co­nhe­ça que uma es­pé­cie de ob­tu­sa am­né­sia ron­da os mei­os que de­ve­ri­am man­tê-la vi­va. Bra­sí­lia, es­pe­ci­al­men­te, lhe de­ve is­so. Foi um dos mai­o­res can­to­res da ci­da­de, e se­gu­ra­men­te quem mais con­tri­bu­iu pa­ra di­fun­dir a po­e­sia que ne­la e em tor­no de­la se tem pra­ti­ca­do.

Mas tam­bém acre­di­to que ago­ra pou­co lhe im­por­tem a gló­ria e ou­tras cir­cun­stân­cias. Li­ber­tou-se. Co­mo diz num po­e­ma — “Pás­sa­ro Eté­reo” — de­di­ca­do a ou­tro po­e­ta ex­tra­or­di­ná­rio, Jo­sé San­ti­a­go Naud,

De­so­bri­ga­do en­fim
de os­sos, car­ti­la­gens,
en­tra­nhas, epi­der­me
(abo­mi­ná­vel far­do),
no tri­un­fal en­la­ce
além do pen­sa­men­to,
o ho­mem, pás­sa­ro eté­reo,
abar­ca os uni­ver­sos
e so­le­ne se in­se­re
no sa­gra­do in­fi­ni­to.


As­sim se­ja.

AN­DER­SON BRA­GA HOR­TA é es­cri­tor e tra­du­tor.

 

 

Po­e­mas de Jo­anyr de Oli­vei­ra

O PO­E­TA NÃO VEIO PA­RA RES­PON­DER
A Fer­nan­do Men­des Vi­an­na

O po­e­ta não veio pa­ra res­pon­der.
Nem pa­ra fa­zer: a água, o pra­do,
o pran­to, o so­nho, o sus­to, o gri­to,
o mu­ro, a cren­ça, a lan­ça, o mun­do...
O que exis­te já mol­dou sua pró­pria fi­si­o­no­mia.
O que pul­sa já me­diu seus ru­mos,
sua in­ten­si­da­de re­al.
O que pai­ra já es­ta­be­le­ceu sua cor­re­ta cro­no­lo­gia.
O po­e­ta não veio pa­ra res­pon­der,
se­não pa­ra a tes­si­tu­ra das dú­vi­das e in­cóg­ni­tas.
Pa­ra a an­te­vés­pe­ra, pa­ra a eter­ni­da­de sem aplau­so,
pa­ra o an­ver­so da ma­té­ria, das nor­mas, das te­o­ri­as.
A exa­ti­dão ja­mais se cas­ou
com a al­ma da po­e­sia.
Nos mei­os-tons, re­si­de a ver­da­de per­fei­ta.
No in­di­vi­sí­vel, tu­do es­tá sem tur­ba­ção al­gu­ma.
No ir­re­ve­la­do, pon­ti­fi­ca o co­ra­ção do mis­té­rio.
Se que­reis sa­ber, in­da­gai aos ma­gos,
aos ilu­mi­na­dos em seus mon­tes e trans­fi­gu­ra­ções,
aos es­pí­ri­tos sal­pi­ca­dos de es­tre­las,
aos fí­si­cos, às di­a­lé­ti­cas, à me­te­o­ro­lo­gia, às aves,
à lu­ci­dez das lou­cu­ras.
In­da­gai a vós mes­mos.
O po­e­ta não veio pa­ra res­pon­der:
pa­la­vras des­li­zam em sua bo­ca,
con­cei­tos se am­pli­am mas, lí­vi­dos, des­fa­le­cem.
Os li­a­mes com o cos­mo di­lu­em-se num áti­mo
an­te o ver­bo e a elo­quên­cia.
Os tri­bu­nos (sim) es­tão pa­ra os trans­bor­da­men­tos.
Os pre­ga­do­res, em seus san­tos de­lí­rios,
se es­par­gem nas al­tu­ras.
(Co­lhei nos di­lú­vi­os de su­as bo­cas.)
O po­e­ta se ocul­ta (e se re­ve­la)
no cer­ne dos en­tes e das coi­sas.
Seu do­mi­cílio é o ine­fá­vel, o in­vi­o­la­do si­lên­cio.
(Seus lá­bi­os per­ten­cem aos deu­ses.)
O po­e­ta não veio pa­ra res­pon­der.

BRA­SÍ­LIA
A Lú­cio Cos­ta

Amo­ro­sa e cla­ra,
a ci­da­de
voa
com as pró­pri­as asas
Ale­go­ri­as em plu­ma,
es­tá­tuas no ros­to das águas.
Ar­cos, tre­vos, o ver­de.

Ei­xos ge­ram es­pe­ran­ças
na fron­te do ho­mem.
O la­go ama com os bra­ços
abar­can­do o equi­lí­brio.
A tor­re afi­na os tím­pa­nos
e as per­fei­tas re­ti­nas:
can­ta nas noi­tes a fon­te.
Ar­té­rias hu­ma­nas e ur­ba­nas
em su­as vi­gí­li­as: áu­re­as
dá­di­vas: o bran­co, as su­per­qua­dras.
(O pre­té­ri­to nos mau­so­léus,
lon­ge de nos­sos cân­ti­cos.)
Amo­ro­sa e cla­ra,
a ci­da­de
voa
com as pró­pri­as asas.


A MA­DU­RA PA­LA­VRA

A ma­du­ra pa­la­vra
pen­de e san­gra
nos di­as opa­cos a pa­la­vra
bi­ca em sua vi­gí­lia
a cros­ta do gra­ve si­lên­cio.
Nas si­re­nas da an­gús­tia
nos mur­mú­ri­os e fu­gas
a ma­du­ra pa­la­vra
abre as mãos per­ple­xas
no dor­so dos di­as.
Con­tra o va­le da mor­te
a ma­du­ra pa­la­vra.
Na ma­du­ra pa­la­vra
o epi­tá­fio das som­bras
e a can­ção dos ho­mens.

ES­CRÚ­PU­LO

Dei­to o po­e­ma na ara­gem,
lon­ge dos sa­cri­lé­gios.
Os vas­sa­los do me­tal,
os abis­mos, os de­lí­rios,
os tím­pa­nos de pe­dra e cal,
as des­tras mãos na ra­pi­na
e as si­nis­tras nos fu­zis,
os de­ci­béis des­vai­ra­dos
com qua­tro pe­dras nas mãos,
as vo­lú­pi­as dos ci­frões,
os par­la­tó­rios e fos­sas,
as fo­mes pa­la­cia­nas,
os lo­bos con­de­co­ra­dos
pe­los guan­tes do Sis­te­ma
não fa­zem jus ao po­e­ma.

NEW YORK CITY

Os al­tos pon­tei­ros da noi­te
apon­tam exaus­tos pa­ra o céu.
A chu­va cho­ra­min­ga e cai
nos pés da Quin­ta Ave­ni­da.
Um ne­gro tal­vez do Har­lem,
rou­ca voz an­ge­li­cal,
ofer­ta o rei­no de Deus.
Ju­deus de bar­ba e ca­sa­cos
em três ma­na­das de es­pan­tos
a der­ra­mar-se na es­qui­na.
Trin­ta pas­sos sal­ti­tan­tes
a ex­por com jei­to os tre­jei­tos
con­tra vi­tri­nas e no­mes.
Um rio a jor­rar pi­ra­nhas
so­bre o pas­seio api­nha­do.
A Es­tá­tua da Li­ber­da­de
ma­trei­ra sor­ri no es­cu­ro
do to­po de sua gló­ria
e eis “The New York Ti­mes”
a pon­ti­fi­car so­ber­bo
pa­ra rei­nos e uni­ver­sos.
Fu­ma­ça apu­nha­la o ar,
con­duz o pe­so das vi­das.
So­nhos flu­tuam seus bra­ços
em al­tas vi­a­gens bran­cas.
Pas­sam pas­sos de Al Ca­po­ne,
pas­sam drá­cu­las.
Pas­sam lân­gui­dos
so­bre fan­tas­mas de bon­des.
Há mor­tos em­bri­a­ga­dos.
Ca­sais de cor­vos de Pöe
es­car­ne­cem da Lei Se­ca.


Os mortos na penumbra
Os mortos na penumbra vão fluindo
as fibras intangíveis de seus corpos
num bailado medroso, a flutuar.
Contudo maneirosos vão sorrindo
a somar luas, píncaros e portos,
e a florescer as tíbias sobre o mar.

São corpos, flutuantes mas pesados
com pedras e destroços milenares.
O pétreo dos olhares seus espanta,
afugentando as mãos soltas nos ares.
São palmas e são dedos rejeitados,
são seres e entidades esquecidas
no ventre dos milênios sem vestígios,
nas conchas abissais de esconsas vidas.