A ILHA DO TESOURO

O livro repousa na mesa,
invisível como um cofre calado.
Insetos o percorrem de esguelha.
O dia o envolve em sua capa,
e amparado em névoa de luz,
até à noite, que em seu
tapete veludo o adormece,
o conduz.
É um sábio monge, com o hábito da
espera diligente, sob cascatas de ventos,
como um lótus que paira na pedra.
Assim dorme, ereta, sua lombada.
Fungos buscam sílabas, para morada.
Pouco importa, assim a palavra se engorda de signos.
Os verbos da umidade os invadem.
Desta forma, capítulos ganham personalidade.
Ali, ele permanece, o livro,
disfarçado, na ilusória túnica da inutilidade.
Quieto e pétreo, entre as traves das sólidas capas,
com seus paraísos trancados nas palavras.
Até que, um dia, uma alma sedenta,
pelo cômodo deserto cambaleia
e como um exausto explorador de tumbas
em festa o descobre: Livro! Cantil nutrido de oásis,
como o mel de um tesouro escondido
na invisível matéria do fim de tarde.
O livro abre um empoeirado olho
e na mirada experiente, reconhece:
eis aí a pessoa eleita e aguardada,
a pessoa com o coração, a carência e a chave.
Cumprindo sua razão, em fiel mandato,
o livro, então, como um cofre, a um toque se abre.
E nos olhos sedentos, suas bandeiras, desfralda.
E rompe o ar com as palavras clarinetas que entrega,
com a paixão de seus ouros barrocos,
suas bandas de sinfonia e retreta,
suas nascentes de desvendamentos,
suas filosofias e simplicidades.
Em desvelamentos se entrega e
chove lamparinas na razão e
fogueiras na emoção,
com todos os seus fósforos segredos,
de vez, acesos.
Promove oceanos na mente,
praticando vendavais no coração.
O livro une o passado ao presente.
Assim, faz o escritor solitário e já ido
abraçar o leitor ávido,
em quem o futuro é urdido.

ECONOMIA

Tinha músculos salgados,
entalhados em carvalho de dor no formão do deserto.
Vasto de fé, e cevado em vivências, o destemido guerreiro de Javé,
finalmente, adentrou a Canaã prometida.

Portava um abridor de rios, um aparador de sol e
um liquidificador de muralhas.

Guardava trinta eclipses no bolso.

Por um Josué comedido,
somente um foi usado.

MISTER DIVINO

O pior tormento é aquela expectativa do sentimento,
quando dele um retorno se aguarda.

Só que amor é semeadura que não se vê, e
cujo fruto, em pobres tabuadas e humanos ábacos, jamais se calcula.
Não há que, no amor, lavorar silogismos,
aguardando geometria e sínteses.

Não se trata de um anzol lançado,
que se boa é a isca e a paciência a circunda,
retorna da espuma da água uma prata garantida,
em resposta coroada de sabor e escama.

Amor é riqueza que adjetivos dispensa,
se omite em predicados. Fartura da estranha,
que escapole a pesagens, e agreste se porta nas contabilidades.
Faz-se baú de ouro invisível, da família daquela botija que,
o velho profeta ensinou, quanto mais se esvazia,
mais o ato de esvaziar a ceva e irradia.

Esta, a sua recompensa, que não se pega ou apalpa.
Embora certeza consistente, o amor é transparência.
É uma nascente, da qual se enxerga o jorro e a partida,
mas não se vê em que mar desembocam suas águas.
Por isso,
o rico do amor é ser o ritmo da luz que arrebata,
só porque nasce, e assim se largando
dar senso à batida da vida e ao coração, seu sentido.

Por isso,
como madrugada que encanta, o coração que bem ama,
não calcula, nada espera, não reclama... só canta.

O opulento no amor é ser o mister do divino.
Daí demonstrar riquezas de paciência, ao sem limite
do descabido.

O precioso, no amor, é seu próprio ato.
Por isso, expressa tanto, já calado.
Jamais se agasta, muito menos se arrasta.
Não se gasta. Se basta.
Sabe que no céu é que se dão suas safras.
E delas brotam jasmins, maçãs e colméias,
que alimentarão, como a anjos,
a desatentos e desconhecidos humanos.

Por isso, o que em plenitude é que ama,
na verdade, jamais se perturba
com pesos, ou anseia em abismos.
Como pluma, flutua. Descansa.

PAI

A história revela que requisitou-lhe o Gênesis, a melhor costela. Resulta, que homem é gente faltando pedaço. Por isso, essa má fama de bicho esquivo, ser escasso, nômade esquisito, viajando os horizontes, bruto e ferido, em busca do lado que lhe foi arrancado. Às vezes, parece que a procura se encerra. É quando, ungido pelo amor, o homem se completa e então cresce. Daí finca raízes na terra. Arma tendas, faz canções, tece um ninho pra amada, fica forte, encorpa, rebate os ventos, ara as nuvens pra colher na madrugada o seu favo.

Mas quando esperava a serenidade da completude, o homem se descobre nu, no deserto da paternidade. E aí ele torna a uma alegria e a uma escola, uma agonia nova. Menino tenso, em dia de prova. Pois, pai, é o homem em estado de fraco. À beira de um berço, os olhos baços. Guerreiro desarmado, em pranto de lágrima comedida e rara. Pedra que chora. Cascata na serra fazendo nossa alma, riacho. Pai é o homem em que, pra sempre, voltou a faltar uma coisa gente, um filho pedaço.

Acreditem, no fundo, pais são mães mais doídas. Sem os privilégios uterinos de sentir os tremores divinos e os silêncios de crisálida dentro de si, engravidam na alma, e isso não é pouco, isso é um mundo de sentimento profundo. A semente que plantaram cresce em outra paragem, cresce-lhe um coração evadido pra fora do corpo.

Pais são amarras de cais de onde partem terra e semente, mãe e ovo, navegando milagres de Deus nos sais de oceano novo. O homem, grávido na alma, à distância de uma barriga, espera. Distância que se cobre num abraço, minúscula que seja, é, ainda e sempre, distância. Mas esta é distância rara, a distância que mais junta quando separa. Pois gera carinhosos alertas e ternos cuidados. Como não há cordão umbilical, pai e filho, para sempre, tecem um cordão de afetos que lhes cimenta identidade nas almas.

E quando os filhos nascem, e quando os filhos crescem, e quando partem, pais são como atracadouros firmes, cais de chegadas. São os que chegam sempre trazendo abraço, pão e brinquedo. Chegam com seus braços fortes, entre risos fartos, atirando-nos para cima, meninos ao vento, pássaros sem asa no ar, para, na queda, em seu colo, como pluma, nos aparar. E nesse brinquedo nos dar alegria de anjos, a benção de pássaros, nos ensinar a voar. Por isso, pai é o que, da praia do eterno, com um assobio, nos estende a mão cheia de setas e prumos, de relógios e bússolas e rumos. Uma raiz. E tudo isso num baldinho plástico de peixinho, num oásis dos nossos 03 anos. Por isso, ainda hoje, para ele sempre corremos em busca do seu colo, do seu abraço e do seu exemplo.

Em busca desse momento em que os olhos do pai olhando os olhos do filho se tornam feixes de luz, colunas de um templo em que, vida afora, seguimos, dividindo os momentos de dor e de cruz e celebrando as alegrias de termos nesse homem que nos conduz, um mestre, um guia, uma coluna de nuvem, uma nuvem de fogo, um cometa que pra sempre reluz

CRISES

Tudo que medra.
O aço do tempo, a ferrugem dos desabamentos,
o que tomba na cabeça d’água,
o joelho da queda e o pé de vento.
Tudo que apenas paúra, ruína,
obstáculo, mágoa e estrago.
Toda penúria repentina.
Tudo que arde e é ruptura.
Toda sina que em dias de chumbo,
despenca, sem fundo.
A sede seca da garganta de pedra
em noite nordestina.
Todo fortuito e petardo, toda queimada larga
e rua escura, cada acidente
emboscado e a incerteza gruta.
O tropeço mais árduo, o infortúnio, o abismo,
o enfarto do miocárdio.
Tudo que vira no avesso.
Rasgo de sismo, inesperado ciclone,
atropelo e cruz, aquele percalço descalço,
ao qual nunca fiz jus...
O espesso. O cansaço.
Dor, desavença, embaraço, drama, doença
e a mais prosaica falta de luz.
Tudo que tocaia em calada.
O telefone cortado, o curto-circuito que entreva,
o estorvo, o susto, o que trava, o asco e o
dente que nos surpreende, quebrado.
Tudo que assim desampara.
A enxurrada no teto rachado,
o abuso goteira, o muro que separa e o
bombardeio da lágrima.
O súbito do corte ferrugem no arame farpado.
O grito aprisionado no pescoço rasgado,
a cara ralando no pó, o coração esmagado
o coração esmagado
esmagado
e só.

Solitário Jó desfilhado, com sua lepra miséria
seus amigos falsos e seu rebanho exterminado.

É quando grita pra cozinha assim, distraída,
essa Filha de Deus,
a Crise, incompreendida velha de face louca
e olho grave, mas que é, ao mesmo tempo,
mãezinha rouca e de colo quente, suave:
- Esperança, minha filha, traz cá aquelas
tuas lâmpadas...

Então, do insuportável, recebo o ouro fio do sol
que mereço e, finalmente, aniquilo a dor que,
como um rato no peito, me rói.

E com o embornal dourado
de gênesis frescos e frascos começos,
amanheço.

Crises.
Tantas tive, tanto amargo bebi...
Como um apóstolo que cai do cavalo em cegueira e,
preso, na treva naufraga, dura universidade
aprendi.
Quando trava, é que flui,
quando dói, é que eu cresço.
A crise me arranca pedaço, me esfarela e
desconstrói.
Não adianta.
É bíblico o enredo.
No mais fundo,
o mais alto.
No mais fraco,
renasço.

Com a Graça de Deus,
juntando novamente meus cacos, declaro:
ninho da fênix é
a fé com seu aço.

AULA DE FÍSICA

Observo o redondo peixe de fogo que junto ao teto incandesce. Pendente cometa, fino e controlado, na minúscula bolha cristal que pinga, como aquário de luz. Da reiterada mirada, concluo: -Ao fim dos fios e das contas, o que corre, intestino, nos rios da parede até as tomadas das suas extremidades... é aurora, em fiapo d’água, aurora em fio, encapada!

Sim! Mera água, emparedada na barriga de um rio, em enchente acumulada. Depois, em ferros filtrada, temperada de ríspidos sustos batidos no coice de égua das quedas e, por léguas, em torres archotes e magrelos aquedutos postos nos postes, com seus seixos e peixes, água viajada.

Mas, ao fim e ao sempre, em fonte começos ou ômega delta, continuamente a mesma água, em seu sumo que arde em essência, no fio que aclara e no filete que aquece, energia da aquosa massa transformada.

É certo que qualquer gota de lágrima, na folha de um cílio pousada, na rosa de um olho orvalhada, nascida de dor e dura queda da vida batida e torturada, carrega a mesma centelha explosiva, a mesma molécula de bela força dormida que pode, a qualquer tempo que dos açudes da alma adequadamente acordada, mover o que é profundo no mundo, e nos milagres da lágrima, com fé hidrelétrica, inventar luz na madrugada.

Uma tal extensão de mistério só depende do inventor que a percebe e do moinho que a matéria lágrima arrecada.

O arenoso rancor é farto em desperdícios plebeus. Mas a profunda oração, ante-sala da maior realeza, a compreende e em chafarizes de luz, em divina energia, a realiza.

BICICLETA

Como um aço de inseto, em delicadezas desenhado, passa por nós... a magrela harmonia! Repleta de ternas argolas, se move nas barras esguias, deslizante como abelha que em si leva a pessoa, montada num sonho, em seda brisa, paramentada em sua asa.

Flutuante vai, aquela pessoa, engalanada de sorrisos, a arrebatar a gravidade.

É em passo redondo e contínuo, que o sereno conjunto de coisa metal e pessoa de sangue circula equilíbrios. O fio da borracha pneu-mágica alinhava a reta linha do rastro exato que, no entanto, não de régua é que nasce, mas de um giro. Pois deriva da curva transversal do fino compasso preciso.

Conforme o observador, cada argola movente, no sol que aparece, se exibe em seus diâmetros, que do eixo metálico emitem raios dobrados. Podem ver-se, tais rodas, com seus negros calçados, como relógios de tempos vazados, ou como estranhos olhos arregalados, engrenagens de enxergar paisagens nos lados.

Da pessoa, que com firmes pisadas a move, se vê que também a completa, mas - indica a alegria em que pisa - talvez só ali ganhe o sentido que melhor a fabrique pessoa maior.

Deduz-se, portanto, do encaixe perfeito entre máquina e gente, a inteireza de um ser necessário e terceiro em que o sentido se faz no coração viajado que o corpo que sonha encaixa na harmonia do aço. Este, por sua vez, ao humano ser limitado, entrega a possibilidade de geografia mais larga e um folguedo elástico, sempre com alguma certeza do inusitado.

E assim vão, em bela parelha, como vão sempre as coisas com parentesco de luz mutuária, como o bocal que recebe sua lâmpada, como a orquídea que adota um barranco, como o brinquedo que fabrica o menino, como o cão de que deduz-se o afago, como o afago que origina o arrepio. Este arrepio, que agora te quer, pedalando ao horizonte, em meu lado.

COMEÇOS

No princípio,
a Palavra.
Na treva, em
pergaminho silêncio
guardada.
E a Palavra,
no princípio,
pronunciada,
gera luz e induz
existência.
Traduz
verbo em carne,
ofertando caminho
e desvelando essência.
A palavra,
se um ninho a recolhe,
se alça, e sua águia
revela.
Se um ouvido a
percebe,
a Palavra lavra,
a Palavra gera,
no universo-palavra
a larva perfeita
em gênesis arada,
e capaz de crisálidas.

Por isso é que é
buscada Palavra o
que em palavra
calada,
o judeu insistente,
no cofre da testa
carrega em tiara,
e em cada sílaba
de cada signo
que a cabala enumera,
na palavra, cuja cifra disseca.

É ansiada Palavra,
o que a alquebrada anciã
em óculos míopes e atentos grafites
busca na igreja acanhada,
colorindo na esquina
da palavra de Reis, o
amanhecido versículo
que, ao coração, um xale
lhe empresta.
Como Palavra procurada
é também o arabesco-palavra
que, exímio, borda o árabe,
ornato pintado
na mourisca parede,
como um galho barroco
de trepadeira florida,
de margarida ridente.

Mas de nenhuma busca ou caçada
resulta aquela rara
e ímpar Palavra,
integral e completa.
A Palavra repleta,
que não se aprisiona,
letrada a íris comuns ou dizível
em palato de humanos,
mas paira,
como a luz que fomenta o mundo,
na palavra despida de frase,
na palavra dessilabada e imprecisa,
na palavra de talha indefinida,
na palavra molhada e terna,
que se esconde em doçura lavoura
no primeiro balbucio de um Deus,
quando Deus se ouviu
na manjedoura.

Esse cicio pequeno,
arrulho de rouxinol demandando ninho,
chorinho de Deus grande encolhido
requerendo peito de mãe e carinhos,
linguagem de anjos novos e
galáxias de santas gramáticas,
discurso dos mais radicais mistérios.
Esta, a não dicionarizada Palavra,
das criações, das ressurreições
e o murmúrio dos começos mais velhos.

Esta, a pura Palavra
que gera.
A Palavra-raiz,
a que impera.

SERVIDÕES

Visando à pouca paga
dos desejos mais rasos,
pelos magros haveres
dos gozos mais ralos,
o impaciente corpo
em sombras se enreda,
em vícios se emprega,
e barganha a alma,
que apenas hospeda,
pra inquietos beduínos,
mercadores de escravos.

Cumpre à razão
resgatá-la!
Do viver, é este
o mandato.

SOLIDARIEDADE

A abelha no ovo,
o ovo no ninho,
o ninho no galho,
o galho e seu fruto,
na carne da árvore.
A árvore e a trepadeira,
enlaçadas parceiras,
desde o raso do pé
ao sol da cumeeira.
Todos, reses divinas
de mesmo rebanho,
comendo igual milho
no mesmo cocho,
raiz ávida que a
vida sorve do chão,
o sangue da seiva,
a lágrima do céu,
o sumo da terra,
a solidária e sagrada
bebida que, de Deus,
a toda alma sedenta
inebria.

TSUNAMI

Explodindo o zumbido da alma,
na emergência do pára-brisa apressado,
a súbita ave descobriu um silêncio de estaca.

No veloz apocalipse de vidro que reside na curva oculta
da estrada turva do fortuito, viu-se, em pleno vôo,
estancada em meu susto.

Com os desgarrados olhos velando
as negras sobras da miúda asa,
no repente, estraçalhada,
encosto o carro na estrada que, em meio ao nada,
percorre.

Na sombra, cuja garra me encobre,
medito as marcas de sangue que
há pouco voava e era capaz de parábolas.
Certamente, havia manhãs de gorjeio
e morada em poemas.
Talvez ninho, tivesse.
Filhotes, quem sabe?

Pouco depois, com o pasmo tremendo
em meu queixo vencido,
o pânico do rádio demonstra
a homérica onda cuja absurda
bocarra vomita em fúria todo o oceano,
que engole o mapa da Ásia.

É quando aprendo
um desfalecer de falta de ar,
uma certa lágrima
e um novo soluço.

Conjugados os eventos,
sepulto o que restou do pobre pássaro
e das vaidades secas de verdade,
na margem da estrada que em meio a tudo,
transcorre.

Do horizonte que arde em confusão,
recolho na concha da mão
para um epitáfio agudo
e embrião de um dilema,
a tênue palavra,
fugacidade.

Devagar dirijo o carro ao destino, como
quem acompanha um enterro.
As pessoas estranham,
quando um outro
eu
adentra a cidade.

A INCRÍVEL SAGA DE DARIO MARAVILHA

Era pra ser bandido, aquele menino pobre.
Cadeia certa, mendicância rasa ou metralha breve:
mapeado estava, o destino do menino escasso.
Da miséria à sarjeta e, desta, ao esgoto gordo,
que, com fomes, já o aguardava, ansioso.
Era pra ser ninguém, aquele garoto doido.
Mas Deus pôs nele um coração de canteiro,
e uma rala semente, que só floria no esforço.
E ele sentia essa coisa, que ria com ele,
e ninguém mais percebia, invisível tesouro.
Enquanto amolava sua faca em seu nome de rei
ele sentia, no fundo sabia, aos incrédulos dizia:
é exato, que um tal patrimônio não é pouco.
Deu aos desdém dos descrentes, ouvidos de mouco.
Daí, moveu moinhos, desviou uns rios do destino,
comeu grama, bebeu pedra e pôs-se, o pixote,
em atrevida armadura de ousadias quixotes.
Derrubou ventos, venceu muralhas e lutou
pelas graças da sua Dulcinéia, a esfera de couro, com que,
então, se fazia no país grande arte e uma saga de ouro.
Ainda receosa, meio dengosa, ela, entretanto,
percebeu um certo encanto naquele seresteiro
meio atrapalhado, mas constante, e então... cedeu.
Com uma pincelada grossa, de pincel de trapos
ele praticou uma arte escassa, de pincelada larga.
Embora pouco reconhecida, arte viva, era aquela.
Em plenos anos 1970, em Renascença plena,
desdenharam de suas obras, que pareciam esboços,
que não careciam moldura e desmereciam quadros.
Só Da Vincis e Sanzios, havia no ateliê dos gramados.
Ele, incapaz de Capelas Sistinas, decidiu-se
por cavernas pintadas, afrescos miúdos e aquarelas certeiras,
em igrejas de vilas e pequenos altares de outeiros.
Como um Bispo do Rosário, trabalhava com
o que, sua própria dor, em ardor, lhe fornecia.
Sede, lágrima ou alegria, na empenhada chuteira,
era tudo bem vindo, tudo bom vinho, tudo cabia.
Não podendo ser violino, não lamentou o seu fado.
Esforçou-se. Tentou e errou e tentou de novo.
A bola, Dulcinéa doce, pelo gentil empenho,
entregou-se a ele em amores, paciente com
seu desajeito, mas grata pela persistência.
Até que, em plena gala de refinado teatro,
acabou aplaudido por esmero na precisão percussiva
com que se empenhava, amoroso,
no fundo da orquestra, nos pratos.
E mesmo se era tosco em seu engenho,
como um carvão de um Van Gogh primário,
era certeiro o alcance do seu desempenho.
Do pouco que tinha, em bravura, obtinha milagres.
O fato é que agarrou a sua semente rala
e a encorpou em seara vasta, de garantida ceifa,
multiplicada com o suor, a alegria e a lágrima.
Como um Jacó portou-se, agarrando
com decisão de ferro sua benção,
se preciso, abdicando descansos,
desconsiderando descasos,
se necessário, até espancando o arcanjo.
Decidiu, com a matéria-prima que havia,
em forma de gols, fabricar felicidades.
Se não podia ser o solista da sinfonia,
seria a rabeca melhor, a da sagrada alegria.
Se não podia ter a boca dos palcos de classe,
seria um saltimbanco vermelho na praça.
E todos viam seu transparente coração de guerreiro
sangrando no campo, enquanto esculpia
suas obras, não com cinzel, mas a machado.
Não fazia minúcias de argila, esculpia em carvalhos.
Mas não se imagine que delicadeza faltasse.
Fazia do seu mister, sacerdócio, concedendo
dominicais alívios como um padre que entrega hóstias.
Dava nomes às suas obras, demonstrando ternura
por cada construção obtida, cujo custo ele sabia.
E era imbatível sua efígie, quando
a zagueiros tontos, se demonstrava uma esfinge.
Brilhava em seus brios o sol da tarde,
pousado no polido peito de aço estufado.
Levando seus gols como água de bilha farta,
erguia-se pelos estádios em estados de vôo, os mais vários.
Enganava ser helicóptero, beija-flor fingia-se,
quando a todos, que atentamente o viam,
evidente estava que no céu da área,
um anjo de camufladas asas é que, ali, aparecia.
E assim, aquele menino fadado a pária,
o que seria bandido,
virou uma estrela cigana, um general triunfante,
herói de multidões arfantes, esculpido em memória
e desenhado em bandeiras de muitas pátrias.
Como um circo mambembe de toldo escasso,
distribuía sua alegria viajante com a humildade
do bilheteiro, que trapezista ou pipoqueiro se faz,
conforme a arte dispõe ou a necessidade demanda.
E mesmo com suas pernas ditas de pau,
virou bailarino de feira, animador de quermesse,
capaz sempre da alegria do salto improvável.
Se de madeira eram feitos seus membros,
era porque serviam àquele gigante de festival,
um coroado mago que tirava aos domingos
gols das narinas e vitórias das cartolas da tarde.
Amoroso clown, tinha sempre o sorriso armado
e o bom gosto engatilhado na piada rápida.
Assim foi que o menino de prognose pobre,
de possível bandido ou fracasso provável,
exemplo de vida se fez, herói dos humildes,
membro da academia dos gênios da raça.
Por não admitir desdém ou desistências,
condecorado se viu com a maior honraria.
Foi assim que virou, para as posteridades,
príncipe dos humildes, senhor dos guerreiros,
goleador dos destinos, domador dos dias,
Sua Majestade, Dadá, o Primeiro,
o único Rei Maravilha.